C'était le printemps ou le début de l'été, et nous avons fait halte dans un pré. Couchée sur le dos, les yeux clos un moment pour sentir la chaleur et l'éclat de la lumière au-delà de la paupière, j'avais, en les ouvrant sur un ciel bleu où couraient très vite des nuages blancs, été saisie d'un vertige d'une violence absolue dû à l'intrusion de sensations inconnues et que je n'avais pas sollicitées, celles-là : c'était la terre que je sentais courir dans l'espace à toute vitesse sous mon corps. Je m'y agrippai. J'ai senti pour la première fois, sans aucun concours actif de mon âme, l'évidence viscérale de mon existence mais aussi de mon insignifiance, emportée que j'étais dans l'univers par une terre amicale.

Françoise Héritier

1933 - 2017

Anthropologue, ethnologue et militante féministe